ah, se meu criado-mudo falasse

Ah, se meu criado-mudo falasse... Contaria todos os meus segredos, com certeza. Todas as roupas que lhe foram atiradas. Pobre criado! É mudo, não pode confessar seus anseios. As vontades de ser maior, mais imponente, um armário talvez. Mas se contentará em ser um reles criado. Mudo.
Suporta livros, presencia discussões e choradeiras. Noites em claro, quando não o deixo dormir. Ah, se não fosse o embaraço, o faria, leria para ele, talvez. Chamariam-me de louca, decerto.
Ah, se meu criado-mudo falasse... Contaria as milhares de vezes em que menti, uma mentirinha aqui, outra ali. Contaria as milhares de vezes em que o destratei, arrastei-o de um lado para o outro. Judiar, talvez.
Pelo menos se sentia útil, meu criado. Sempre mudo.
Ah, se meu criado-mudo falasse... Relataria, certamente, as milhares de incursões à frente do espelho, as diversas vezes em que duvidei de mim, e as centenas em que não gostei do que vi. Provavelmente me diria para não me preocupar tanto, ser quem eu sou. Eu não ouviria, é claro, quem ouviria um criado-mudo?
Ah, se meu criado mudo falasse... Contaria as n-vezes em que ouvia música trancada no quarto, porta fechada. Dançando ou chorando. Loucamente. Como se ninguém estivesse vendo. Se fosse amigo, manteria segredo. Mas não é amigo, é criado. Mudo.
Regurgitaria todos os podres que teve de engolir, ia revelar quem eu sou. Catástrofe.
Mas o mantenho cativo, o pobrezinho. Meu criado. É mudo, graças a Deus.